— Нет, мисс. Вы должны помнить, что в те времена я не жил в Букшоу.
— Мне пора идти домой, — сказала я. — Мне нехорошо.
Я попыталась встать на ноги, но не смогла.
Его пение вызывало в моей голове разные образы, и я подумала об отце, «Глэдис» и о цветах. Мы не увидим следующую весну в Букшоу.
— Черт бы тебя побрал! — с болью воскликнул незнакомец. — Я тебя проучу…
Спустя целую вечность весь шланг оказался в дымоходе. Если мои расчеты верны, большая воронка должна быть сейчас на одном уровне с камином гостиной.