— Это неправильно, — пробормотала она, покачивая головой. — Это совсем неправильно.
— «By thy deep expiring groan, by the sad sepulchral stone, by the vault whose dark above…»
— Купилась? — выдавила я. — Разумеется, нет. Поэтому я здесь.
— Они вполне могут прорасти, — ответил он. — Если нам чрезвычайно повезет, один из них зацветет.
— Смотрите, я осьминог! — сказала я, размахивая щупальцами. Искаженные маской, мои слова звучали как-то вроде: «Шмотрите, я ошминок!»
— Иезекия Уайтфлит, — прочитала я вслух. — 1679–1778. Ого! Девяносто девять лет! Интересно, кто он?