Когда я выбежала в вестибюль, там никого не было. Викарий и беловолосый незнакомец исчезли.
— Приемная мистера Гидеона, — произнес скрипучий женский голос. — У телефона Сондра.
Со стороны реки, протекающей за церковью, поднимался изменчивый туман, дрейфуя среди могил, словно серый дым, и заглушая бормотание бегущей воды.
— Именно, — ответила я. — И в нарциссах тоже.
— Вы не могли бы подвезти меня в деревню? — внезапно спросила я. Было еще рано, и мой план начинал выкристаллизовываться.
— Кушай, дорогуша, пока она горячая. Будь хорошей девочкой. Помни: Маргарет Мюллет не сочиняет, овсяная каша к ребрам прилипает. О! Да я поэтесса, я и не знала!