Было время, он слышал истории о Дабе Свите, совал пальцы за ремень и задирал нос, обманывая себя, что такой его жизнь и была. Но годы проходили также трудно, как всегда, у него оставалось все меньше, а историй было больше, пока они не стали историями о человеке, которого он никогда не встречал, добившемся того, чего он никогда и не мечтал пытаться. Иногда они вызывали осколки воспоминаний о сумасшедших и отчаянных боях, или скучных путешествиях в никуда, или иссушающих поездках в холоде и голоде, и он тряс головой и удивлялся, какая ебаная алхимия превратила эти эпизоды обычной неизбежности в благородные приключения.