— Там градусов двести восемьдесят по Кельвину, — задумчиво отвечает Азамат, аккуратно выводя ручку манипулятора, чтобы мы продолжали ровненько снижаться. В атмосфере-то ветер, все дела…
— А… по какому поводу сбор? — спрашиваю осторожно. Что-то уже одолевают сомнения, что это насчет меня.
— Чего ж сразу не отобрали? — бормочу, прислонившись виском к холодной стене. Представляю, какое у меня будет несварение желудка после всего этого стресса.
— Это я вас должен титулами называть, а не вы меня, — объясняет наконец.
— Да ладно, — говорю. — Теперь-то чего нервничать?
— Да я пропущу, наверное, — отвечает Азамат, не оборачиваясь.