– Боярский сын Басарга? – неожиданно окликнул молодого воина подошедший монах в скромной черной рясе и с большим медным крестом на груди. – Что же ты из храма нашего походного столь быстро убег? Ни распятию не поклонился, ни молебна не отстоял.
Разумеется, все эти мелкие хитрости были достаточно наивны и легко раскусывались, но молодой человек резонно полагал, что анонимусы все-таки не пасут его, как натовского шпиона, а лишь слегка присматривают, проверяя почту, контакты и слушая звонки. В этом случае соседский доступ их внимания не удостоится.
Разумеется, он находился дома. Дома, в Москве, в своей комнате на восьмом этаже панельной многоэтажки. Не в армии, не в командировке, не на работе. То есть в полной и абсолютной безопасности. За темными окнами, подсвеченные снизу уличными фонарями, вяло падали крупные сонные снежинки, где-то очень далеко бурчал телевизор какого-то полуночника, да недовольно тявкала во дворе собака, ни свет ни заря вытащенная на прогулку.
– Ой, только не надо делать из меня дурочку, – сморщила носик гостья. – Можно подумать, у вас в Москве автобусов нет!
– Тогда выздоравливай, герой. Пойду общаться с юной леди. Как вполне официальное лицо, – поднялся начальник охраны. – Вот только маму свою, боюсь, ты такими дешевыми отмазками не проймешь. Каждый твой синяк в пачку валидола ей обойдется. Как оправдываться собираешься?
Басарга, открываясь, рванулся к разбойничьему воеводе и тут же отпрянул. Взметнувшиеся ему навстречу клинки вместо плеча прорезали воздух и дробно вонзились глубоко в дерево бочки. Боярин, пользуясь шансом, быстро ткнул саблей одного душегуба, второго… Нет, второй успел отскочить – но вот первый булькнул и повалился под ноги.