«Я так и не побывал в Америке. И во Франции не побывал, Кале не считается. Так и не научился играть ни на одном инструменте».
— Эге-гей! — воскликнул Антоний Кроули и рванул вперед, не разбирая дороги.
Последние десять лет воскресный ленч сержанта Армии ведьмоловов неизменно проходил по заведенному порядку. Обычно он сидел за расшатанным, прожженным папиросами столом в своей комнате, просматривая одну из потрепанных старинных книг по магии и демонологии из армейской библиотеки — «Некротелекомникон», или «Liber Fulvarum Paginarum», или его самую любимую книгу, «Молот ведьм» — «Malleus Malleficarum».
Азирафаэль позаимствовал с тарелки Кроули кусочек торта «Пища богов».
— Благодарю вас, — сказал Азирафаэль. Его голос был таким кислым, что от него могло бы свернуться молоко. — Я, очевидно, как-то упустил из виду непостижимый замысел.
За ручьем, промчавшись наискосок через луг, Адам догнал мокрого и грязного пса.