— Еще чего! Привезут нас домой, не сомневайся.
— Мама у тебя наверняка повоспитаннее была, — рассердилась Даша, ухватила дикаря за шерстистый затылок и повернула физиономией к двери.
— Я не скромная, — возмутилась Даша. — Я просто побрякушки ненавижу.
— Не шуми, — попросил Костяк. — Это не насовсем. Попользуешься — вернешь.
За косяком двери торчала палочка, и Даша каждое утро аккуратно выцарапывала на ней очередную зарубку. Их было уже двенадцать. Двенадцать дней в одиночестве.
— Ты куда, Аша? — встревоженно спросил Костяк.