– Заходи, Рэйчел, – ничем особо важным я сейчас все равно не занят, – ты уже сделала все задания?
– Тоже сам делал, – протягиваю ей пару заколок, – из кости настоящего виверна. Это такой вид дракона.
– Угу, клирик, воин, лучник и маг, – хмыкнул я.
Причина спора – пухленький мальчонка лет семи в дорогом камзольчике уже чуть не плачет.
В этой песне нет слов, но они и не нужны. Музыка рассказывает историю сама по себе. Начало композиции вновь возвращает меня на три года назад в стылую осень Белого Города, но потом мелодия крепнет, теплеет. Она рассказывает о том, как один случайный подарок изменил жизнь, подарил надежду, подарил будущее. Посреди выступления на сцену выбегает малыш лет двух-трех в длинной рубашке и требовательно дергает Элизу за юбку. Девушка заканчивает композицию и только потом подхватывает сына на руки. Малыш, кстати, ярко-рыжий. Темис все-таки добился своего. Отсутствие браслета на руке скрипачки, правда, наводит на размышления, но я ей не отец.
– Присаживайся, – приглашаю лучника, – есть новости.