Света присела на корточки, передвинулась, ища ракурс.
– Забудь слово «мое», если решила завести кота, – посоветовал Дрозд.
Стоило ей упомянуть «Хронограф», как с лица старика сползла притворная любезность, а глаза яростно сверкнули. Он приподнялся, вцепившись пухлой рукой в подлокотник.
– Нет, не похож. Какой из него бугор? О, придумал! Микроб. Сокращенно – Микроша. Мелкий и вредоносный.
Дрозд выглядел торжествующим, как мальчишка, решивший сложную задачу.
Но он не слышит голоса разума – его затмевает ярость. Уже трижды она ускользала от смерти! Нельзя не возненавидеть человека, который с таким упорством не дает себя убить. Упрямая дрянь! Зачем она затягивает их игру, если ее исход все равно очевиден?