— Ну давай, подружка, рассказывай, как твое похищение происходило.
— Точно! — обрадовался сказочник. — Огр! — Ганс Христиан Андерсен — а это, разумеется, был он — схватил со стола чистый лист бумаги, ткнул перо в чернильницу и начал сочинять, озвучивая рождающиеся строки. Так ему в его состоянии было легче писать. — Жил-был в бо… нет, на болоте страшный огр! И звали его… — Ганс окинул задумчивым взглядом Дениса.
— Знаю. А вот ты не знаешь. Кстати, не советую писульки алкаша, которые у тебя в кармане лежат, использовать как руководство к действию. В жизни его сказки наизнанку выворачиваются.
— Пути Темного Мастера неисповедимы, — прогудел Денис. — Успокойся, девочка, ты все сделала правильно и скоро обнимешь свое дитя. Я не претендую на чужие лавры и Темному Мастеру об этом известно.
Не ожидавший такого финта гигант чуть не захлебнулся вонючей вязкой, как наваристый суп, водой. Чьи-то шустрые ручки начали шарить у него по карманом, но до «штуки» так и не добрались. Здесь было не очень глубоко, и Денис взметнулся вверх, с головы до ног облепленный ряской и болотной тиной. Черти посыпались с него как горох.
— Ну кто сегодня ночью возле них дежурит?