— Что значит не моя? Раз я пишу, значит, моя! — Из-под пера увлекшегося писателя веером летели брызги.
— Но как она могла запомнить все это? Ей же всего два месяца было, когда ее из дворца украли.
— Доверьте эту честь мне, — облизнулся демон, стоявший справа от Дениса.
— Цыц! Эта красота мне жизни стоить может. В хорошей драке длинные волосы — помеха.
— А я еще не уверен, что буду работать на тебя, — усмехнулся Денис.
— Вы хорошо работаете. Темный Мастер будет доволен. Все, свободны.