— Он длиннее, чем ваш дом. Он, конечно, может иметь выход на поверхность.
Харри вынул пачку «Кэмела». Достал сигарету. Отметил, что у него дрожат руки.
— Я сравнила списки, которые сама копировала у патрулей, со списком, который мне переслал ты. Что это за список?
— Три года назад я попал под лавину. Так что все просто.
Дело не в том, что человек должен перестать жить, папа. А в том, что для того, чтобы выбраться из дерьма, надо умереть. Нет чтобы найти способ получше, правда? Безболезненный исход в свет вместо приближающегося долбаного холодного мрака. Кто-то должен был догадаться добавить крошку опиата в пули «малакова», сделать то, что я сделал для вшивого пса Руфуса, дать мне билет в эйфорию в один конец, счастливого пути, черт возьми! Но все, что есть хорошего в этом мире, либо продается по рецептам, либо продано, либо стоит так дорого, что расплачиваться за возможность попробовать приходится своей душой. Жизнь — это ресторан, на который у тебя нет денег. Смерть — это счет за еду, которую ты даже не успел съесть. Так что ты заказываешь самые дорогие блюда из меню, все равно же тебе придется умереть, и, может быть, ты успеешь хотя бы попробовать заказанное.
— Прости, Харри, но в этом деле все концы сходятся с концами.