Маг воткнул меч в землю, развел руки, и между ними затрепетал, заискрил синий язычок молнии.
Моровка влепилась в него, словно бабочка в сачок. Скомкалась, упала на землю, бешено забилась, постепенно уменьшаясь в размерах, последним усилием подскочила на локоть и... вырвалась. Отдача от лопнувшего заклинания широким кругом размела листву, залепив парням лица. Прекрасный момент для нападения, но нежить им не воспользовалась. Зависла на одном месте, слегка меняя очертания - человек, наверное, крутил бы головой, - и медленно, как ослепшая, проплыла сажень вправо, потом влево...
- А смысл? Если Римар не полный идиот, он давно уже оттуда смылся.
- Тот пожилой маг, что ходил с нами в сокровищницу. Помнишь, он еще тебя от двери оттаскивал?
Висельт съежился еще больше, до почтительного полупоклона.
Да нет, одернул себя парень, это уже не удача, а ребячья мечта получается. Удача - это ежели могло повезти аль не повезти, и повезло. А от паучихи гхыр такого счастья дождешься. Только узел зря изведу-у-у...