Стоит, думает. В ангаре нарастает шум, боровские выталкивают обезоруженных бандюков Лома, гонят работяг. Группу Кэпа не трогают.
— Ладно, садитесь, парни. Пироги хоть вкусные?
— А кто для тебя является главным в вооруженных силах, рядовой?
Так, а как подстричь нашего молчуна? Впрочем, я знаю ответ. По фотографиям давно заметил, что полицейские прически миров идентичны. Попробую порадовать парня.
— Да, Плотник. Уже ничего не изменить. Он умер.
Похоже, что внутреннее напряжение и сосредоточенность повлияли на характер и поведение ― все чаще слышу в свой адрес «сэр», мои женщины на побывках с ноткой тревоги заглядывали в глаза и спрашивали о здоровье. Хорошо, что только о здоровье, а не о знании, заставляющем истекать душу болью.