Отец пошаркал ногами и осторожно взглянул из-под бровей.
Что ответило на мой вопрос. И вызвало еще один.
Почему я ощущаю, будто предаю доверие? Почему чувствую себя такой болтушкой?
— Войдите и закройте дверь, — сказала я. — Отец не очень любит снежные заносы в вестибюле.
Ага! Когда я вынула руку, она сжимала издание «Кто есть кто» 1946 года.
Дорогой мой отец. Мне хотелось плакать и смеяться.