— «Анилиновые краски в печати британских почтовых марок: химическая история», — прочитала я вслух.
Я склонила голову набок и рассматривала страницу так долго, как осмелилась.
Словно по радио, я читала мысли, пролетающие у него в голове. Он вспоминал день — тот самый момент, когда были начертаны эти инициалы, красными чернилами — Харриет, черными — его.
— Если это кто-то, — ответила она, не поднимая взгляда от книги, — то в «Книге пэров» Бурка.
Рождественской елки, которую нам обещал Доггер, нигде не было видно, но я подавила разочарование. У него, скорее всего, не хватило времени.
— Дафна, — сказал отец, выстрелив в нее взглядом, который он приберегает для нелитературного языка.