Смотрю в окно. Мы в Бэлхэме. Перед моим многоквартирным домом. На часах полночь.
Дойдя до сообщений, отправленных вчера вечером, перестаю дышать. Я словно вернулась в то место и в то время.
— Сколько оно стоит? — Похоже, Анна Лиза вознамерилась задать все вопросы, на которые мне не хочется отвечать.
— Т-трудно носить кольцо на обожженной руке, — в отчаянии объявляю я.
— Они все были от одного типа, и в них говорилось о переписывании какого-то документа. О том, как они собирались провернуть это. О том, сколько времени это займет. Сколько это будет стоить. Такого рода хрень. Это было как-то подозрительно, согласна?
— Роман? Впервые слышу. Мне этого никто никогда не говорил! Вы что, были помолвлены?