– Хотел бы напомнить, – не выдержал я, – что если свои особенности потеряешь ты, то превратишься в дряхлую старуху. Или вообще рассыплешься в прах.
Мимо столика как раз протискивался румяный заокеанский летчик, сверкая нашивками и прочими галунами. Кровь с молоком, гордость техасщины или оклахомщины. Летчик скорее всего возвращался из сортира.
— Понятно. Хорошо, я сейчас все приготовлю. А ты рассказывай, что там у вас было. Меня информировали… но лучше так. Про Андрея, про Тигренка… про весь этот беспредел.
– Я не сплю, Света… – сказал я. И открыл глаза.
– Годится, – мрачно сказал я. – Ну… извини. И впрямь очень спешу, машина нужна. Обращаю тебя…
Но сова не реагировала. Плевала она и на воробьев, и на ворон. Если бы могла, конечно.