— Ничо, скоро тебе наш капитан, х-на, ручкой, х-на, помашет, — пообещал тюремщик.
— А разве я говорил, что что-нибудь украли, сэр? — с невинным видом спросил сержант.
— Кажется, нет, — ответил Ваймс, отпуская Тренча. — Сэр.
— Очень, очень маленьких. Настолько крошечных, что иногда они ведут себя крайне странно.
— Что? Вы те самые чокнутые монахи из странного, чужеземного вида здания между конторой ростовщика и дешевой лавчонкой? Те самые монахи, которые пляшут на улицах, стучат в барабаны и вопят всякую чушь?
Ваймс огляделся по сторонам — теперь у него появилось на это время, ну или что-то вроде. На улице потемнело, будто схватка происходила в предрассветных сумерках. Цветными были только рясы и лица Метельщика и Ку, выкатывавших из переулка небольшую тачку. На ней стояли два каменных цилиндра и лежало закутанное в саван тело Джона Киля.