Еще бы и мне знать, кто он, этот обладатель стального голоса с шелковым блеском? Вон он стоит, сосредоточенный, темноглазый, и лицо у него такое, словно его нарисовал некто, в жизни ничего не видевший, кроме ножей, и впервые попытавшийся изобразить человека. Оживший клинок — в неброском темном наряде легкого полотна, но с дорогими перстнями на пальцах холеных рук... вельможа, да притом из самых высокородных, вне всяких сомнений... он смотрит на меня, и в его взгляде я не могу прочесть ничего, совсем ничего... только взгляд мне его отчего-то смутно знаком... и не только взгляд — сама его манера смотреть, чуть отворотя голову, смотреть из-под длинной тяжелой челки наискось... похож, на кого же он, черт возьми, похож?