— Но, учитель, — почти беззвучно прошептали его губы, — я ведь не знаю... я не умею делать «полдень»...
Звон пощечины раскатился по залу гулким эхом.
Живой вроде. Или нет? Ох, больно-то как... значит, и верно, живой. И даже вроде дышу. Вот только бок болит немилосердно. Неужели я все-таки сломал ребро? Хвала Богам, вроде бы нет. И глаз цел. По щеке кровь течет, а глаз уцелел. Чудом, не иначе. И теперь я по-прежнему смотрю на то, что меня окружает, обоими глазами. На поляну, истерзанную в клочья, обожженную, словно на ней дракон бился в предсмертных муках. На то, что еще недавно было нашими дорожными припасами. На меч свой, изломанный в стальное ощепье.
Сам Интай — ученик Королевской школы и подмастерье мага одновременно — полностью доволен жизнью... за вычетом одной малости: неразгаданная тайна до сих пор томит его душу.
— Да, действительно, — пробормотал он. — Я об этом как-то и не подумал...
— Я все спросить хотел... почему меч не на меня, а на тебя набросился?