— И вот что ещё, — Семён почти дословно повторил сказанное медальоном, только последнюю фразу опустил. Потому что с его, Семёна, личным мнением она никак не совпадала.
— А как долго он так бежать сможет? — с любопытством спросил Семён. — Отдыхать ему надо или нет?
Вспыхнул свет: холодный, белый, как у шоссейного фонаря, он шёл откуда-то сверху, размытым пятном освещая дорогу позади повозки.
— Слушай, воспитатель хренов, — Семён, пытаясь сохранить серьёзный вид, постучал по хренову воспитателю пальцем. — Ты мне на вопрос не ответил!
— Это всё полный бред, заблуждение и суеверие, — авторитетно заявил Семён, беря фазана и счищая с него декоративные перья. — Лунных колдунов не бывает! Земля трясётся от внутренних тектонических процессов, реки мелеют от жары... Урожай бьёт не гром, а град. Про вшей, блох и крыс вообще говорить не стану. Потому что где крысы, там и всё остальное.
Наконец монах отставил пустую бутылку в сторону, вытер с лица пену и уставился на Семёна слегка окосевшим взглядом: душевное равновесие, судя по всему, было восстановлено.