— Что ты себе позволяешь, сопляк! — взвился Локир. — Я — граф! Я не позволю каждому...
— Ничего не понимаю, — пожаловался Семён непонятно кому. — Колдовство-то, оказывается, есть, а я его не увидел. Странно как-то получается...
— Ты слишком много чего помнишь, Симеон! Какие-то ненужные для работы птичьи имена, название своего мира... Не дотерли тебе память, факт! — Заман посмотрел в глаза Семёну. — Или вообще стереть не смогли. Такое, говорят, случалось раньше. Редко, но случалось... Инкубатор для таких неудачников работает круглосуточно.
Вокруг была знакомая степь: тёплый ветер колыхал высокую траву, в которой до половины утонули ножки стола; далеко-далеко, на фоне вечернего алого зарева, вырисовывался контур гребёнки городской стены.
— Давай я ему муховым заклинанием вломлю, — кровожадно потребовал Мар, — чтобы не выделывался! Ишь, какие кренделя выкаблучивает! Больной, что ли? Припадочный.
— Вон оно что, — рассмеялся Семён. — Успокойся! Это тебя Слимп цапнул, а не муха. Медальонных мух в природе не существует, я тебе это точно говорю! А если где и существуют, то мы туда не пойдём.