— Итен! — строго сказала Мэри. — А вдруг тебя услышат!
— Нет. Хочу видеть, какое у тебя будет лицо.
С Вязовой улицы я свернул на дорожку, вымощенную щебнем, но посредине дорожки остановился и окинул взглядом старый дом. Я смотрел на него с особым чувством. Мой дом. Не Мэри, не отцовский, не Старого шкипера, а мой. Могу продать его, могу поджечь, а могу ничего с ним не делать.
— Благодарю вас. А я понимаю ваши. Что можно похоронить, того будто и не было?
— Значит, вы все-таки советуете мне попытаться?
— Это предпраздничная суета всему виной… Вставай. Пойди причешись и умойся. У тебя усталый вид, милый. Ты здоров ли? Нам скоро выходить. Ты два часа спал. Наверно, организм этого потребовал. Как бы я хотела знать, что мистер Бейкер там задумал.