Морф сидит довольный. На морде его это написано. Меня удивляет, что и его хозяин не имеет новых видимых повреждений. Парочка допрашивавших о чем-то толкует с сапером, Николаичем и мешковатым моряком. Впрочем, «старшой» скоро отделяется от остальных — ну да, он же весь разговор слышал уже.
— Я мочу свою пил! Лицо отекло! — вякает подозрительный.
— Бред какой-то. Такого в природе не бывает…
И отлично — меньше раненых притащу на хвосте. Спина затекла, задница — словно кто напинал кирзачом, голова тяжелая… Скорее бы Кронштадт.
Медсестры уже собрались. Забираем санинструкторов-мальчишек и отчаливаем. Или как оно называется? Если правильно-то, по военно-морскому?
— Да все это хрня, как говорит Мутабор! Ничему толковому там не учат, — заявляет в ответ Сергей, и как-то слишком уж уверенно.