— Ваше поручение касалось господина по имени… Харон.
Из распахнувшейся двери дома ударил пулемёт. Из окон его поддержали автоматы.
Прогуливавшийся около билетных касс Костриков, внимательным взглядом процеживал проходящих пассажиров и прочую публику. Не то… всё не то… никого похожего не видно.
Нарком выдрал из папки лист бумаги, свернул его фунтиком.
— Как это так — а, Франт? — с нажимом спросил он.
— Ну, я же должен что-то оставить и тому, кто придёт на моё место? Да и ты, друг мой, вряд ли станешь помогать ему бескорыстно?