Белка с тихим стуком задвинула невесть откуда взявшийся меч в нашедшиеся здесь же, у нее под ногами, ножны. Легко подбросила на ладони и, быстро обернувшись, небрежно кинула.
— Владыка Изараэль! — внезапно донесся со спины чей-то срывающийся голос.
Таррэн глухо застонал, искренне ненавидя себя за эту унизительную беспомощность. За свое увечье, которое не позволяло прыгнуть и свернуть этим уродам шеи. Свою слабость, медленно сочащуюся из порезов кровь. Эльфийскую кровавую розу, что до сих пор скользила холодной змеей по его телу, в клочья разрывая кожу и легко вспарывая мышцы, из которых, подобно вампиру, вытягивала все соки. Но даже сейчас, когда в глазах темнело от боли, в ушах бился бешеный стук собственного сердца, когда ноги онемели от вонзившихся туда шипов, а из горла не могли вырваться даже страшные ругательства, он не мог не восхищаться Белкой.
Урантар хрипло закашлялся и, наконец, сумел подняться, хотя затекшие ноги отчаянно скрипели, стонали и просто умоляли дать им еще пару минут, чтобы восстановиться. Но он не послушал — сделал два неуверенных шага, собираясь надрать племяннице ее упругий зад, но вдруг неловко споткнулся, оторопело уставившись на что-то за спиной Молота, и едва не рухнул лицом вниз. Прямо под ноги вынырнувшему из-за деревьев Темному эльфу.
— Тьфу! Знаешь ведь, что я не люблю! Не отдашь?