— Слушай, а ты табачком не богат? — Милиционер с завистью посмотрел на клуб дыма, выпорхнувший из трубки.
— Нет. — Тот недовольно мотнул головой и присел за стол рядом со Слоном.
— Медведя. Белого медведя. Он должен был в вашу сторону пойти. Огромный такой.
— Ну, ты это. Дефицит, патроны для «Утеса».
— Рана, ты так и не ответила, я умер? Скажи честно. Как я смогу помочь тебе, Земле, если я мертвый?
— Погоди, так это… Ты действительно блефовал? Ты что, псих, что ли?