Оставляем наверху парный пост – монаха и солдата.
Топот ног – охранники идут к лестнице. Заворачивают за угол и поднимаются наверх.
Подхожу к двоим оставшимся. Так, этот, похоже, уже не жилец. Уж и не знаю, чем таким его звезданули по спине, но, судя по кровавым пузырям на губах, обломки ребер пробили как минимум одно легкое. Его смерть – дело времени. Причем очень недолгого.
– Поздно, милейший! Раньше надо было думать!
– Чегой-то он у вас такой нервный? Да пугливый? – интересуюсь я у собеседников. – И на чём я теперь сидеть буду, по его милости?
Ага, так, значит, какой-то план у них всё-таки есть! А мозги-то полоскали… Ладно, в чужой монастырь (а уж, тем более – в орден) со своим уставом лезть не комильфо. Не поймут. Ну, так и не станем этого делать.