— Иногда, — она улыбнулась, — у него бывают навязчивые идеи.
— От Виктора Крейка. (Она промолчала.) Ну того художника, помнишь?
«Дорогой Виктор», — тихонько бормочет Виктор.
Льюис кладет фотографию на стол. Наверное, как отец, он должен что-то чувствовать. Гнев или, может, отвращение. Ничего. Ему только немного любопытно.
— С чего бы? — Голос мгновенно утратил всякую теплоту. — Тебе кто-то больше предложил?
— Мы тут танцевали. Музыки не было, а мы все равно кружились больше часа. Знаешь, мама потрясающе танцевала.