– Он прекрасно чертит, но картины ему не удаются.
– Я не умею определять, где моя кровь окажется горючей.
– Ты говоришь в прошедшем времени, – заметил я, чтобы заполнить наступившую паузу.
Это было что-то вроде храма, потолок обрушился, дальняя стена стояла, но вся пошла трещинами. Справа на возвышении помещался ветхий алтарь. То, что здесь произошло, явно произошло порядочное время назад, потому что внутри успели разрастись кусты и плющ, сгладив очертания просевших скамей, рухнувших колонн, обломков перекрытия.
– Я сама провела ее по моим собственным стопам – Путем Сломанного Образа.
– Отнюдь, – отвечал я. – Я – настоящий. Так, забрел мимоходом по пути в куда более приятное место.