Я поперхнулся чем-то, что при других обстоятельствах показалось бы очень вкусным.
Откуда у меня взялся Грейсвандир? Смогло бы другое оружие так же поразить призрак Логруса? Значит ли это, что меня принес сюда все-таки отец? И что он знал: его клинок мне понадобится? Мне хотелось думать так, хотелось верить, что это был он, а не призрак Образа. А если это был он, то какова его роль во всей этой истории? Что он про нее знает? И на какой он стороне?
– Начнем с телесных ощущений. Как он, по-твоему… упирался?
– А ведь он прав, – произнес он и тоже взвился к потолку.
Я наклонился, сжал руками виски. Несколько раз глубоко вздохнул. В горле у меня пересохло, все мышцы болели.
Я вошел в комнату, Юрт за мной. Это был не тот Образ, который я знал. Вернее, и тот, и не тот. Очертаниями он в общем повторял истинный узор, но линии кое-где стерлись, исчезли, сдвинулись – а может, никогда и не были нанесены правильно. Обычно темное пространство между линиями лучилось голубоватой белизной, сами линии были черными – словно жизненная суть ушла из диаграммы и пропитала фон. По освещенным участкам пробегала мелкая рябь.