— Да мне, при задержании, сгоряча чуть в совло не насовали. Не хотел я оружие отдавать. Капитан тогда влез, да не дал мне ребра намять. Сигаретой угостил, даже извинился. Неплохой он мужик, хоть и служит мерзюкам.
— Это можно сделать и позже, — перебивает меня губернатор. — А господин Кудрявцев где?
— Миша, — поворачиваюсь я к Неклюдову, — яви божью милость — покажи…
Спустя час отъезжаем от невысокой насыпи. Имен погибших мы не знаем, и поэтому на вкопанном в землю кресте их нет. Но мы помним… Помним всё. Сгоревшие дома и покрытую черным пеплом землю. Трупы погибших и горящие надеждой глаза ещё живых. Мы слышим их голоса и видим идущую по пыльной дороге колонну. И идём к ним навстречу…
Ладно, ближний мост провалился, веса машины не выдержал. А дальний? Он-то, между прочим, сгорел! Не сам же по себе?
— Этот хитрый жук, уже когда грузчиков по четырём разным адресам рассылал, ещё тогда почуял, что сильно пахнет жареным. Прикинул хрен к носу и понял, чью сторону держать.