— Миша, — поворачиваюсь я к Неклюдову, — яви божью милость — покажи…
Спустя час отъезжаем от невысокой насыпи. Имен погибших мы не знаем, и поэтому на вкопанном в землю кресте их нет. Но мы помним… Помним всё. Сгоревшие дома и покрытую черным пеплом землю. Трупы погибших и горящие надеждой глаза ещё живых. Мы слышим их голоса и видим идущую по пыльной дороге колонну. И идём к ним навстречу…
Ладно, ближний мост провалился, веса машины не выдержал. А дальний? Он-то, между прочим, сгорел! Не сам же по себе?
— Этот хитрый жук, уже когда грузчиков по четырём разным адресам рассылал, ещё тогда почуял, что сильно пахнет жареным. Прикинул хрен к носу и понял, чью сторону держать.
— Нехорошо вы так… мы к вам с добрым сердцем, можно сказать, с открытой душой…
— И тебе, дядя, не хворать, — кивает Попов. — Глядишь, свидимся ещё?