А дел у меня после обеда, и впрямь, немало. Надо забрать у Зины отстиранную и высушенную куртку от «горки». Надо не ударить в грязь лицом на свидании с Настей. Но, прежде всего, надо навестить ее отца и отдать американскую гранату, которую мы с Толей так и не донесли ему вчера.
— Есть! — я словно на пружинке подскакиваю со стула и в, вытянувшись по стойке смирно, прищелкиваю каблуками. — Разрешите выполнять?!
Минут через сорок я спускаюсь вниз, вяло, без аппетита ужинаю. С предложениями о «проставе» ко мне никто не пристает. Услышав о восьмидесяти погибших, которых мне пришлось хоронить, народ сделал вывод, что состояние мое к празднику не располагает. Я сам подошел к Кузьме, и попросил его налить всем за мой счет водки. Парни и тут все поняли правильно — пили стоя, не чокаясь и не произнося тостов. За упокой… А потом снова прошу у Кузьмы гитару. Тяжко мне, душа разрядки просит и водка тут не помощник. Да и не любитель я крепкого алкоголя. Легонько пробегаю пальцами по струнам. Чего б такого сыграть? И вдруг, пальцы, будто сами вспоминают мелодию и мне только, и остается, что начать петь.
С тем Исмагилов и откланялся, а еще через пару часов «на огонек» заглянул Комендант.
— Да не сказал бы, но все равно, по-моему, Библия — не повод для шуток.
— Умрешь, как и положено солдату, — отвечает мне ставший враз каким-то преувеличенно серьезным Кылыч. — От пули.