Каким образом можно подготовиться к встрече со своей неминуемой гибелью? Именно так я думала, спускаясь в… ну, хорошо, подвал. А ведь жизнь только начинается. Что с того, что мне три сотни лет? Я могу по пальцам пересчитать то немногое, что познала за длинную жизнь. Но я так и не научилась любить (хотя этот недостаток, кажется, начинает исправляться), не умею прощать, забывать, надеяться и даже верить — тоже не умею. Триста лет прошло даром. Сейчас вот объявится демон и отправит на тот свет одну неразумную ведьму. На арфе играть да цветочки в букеты складывать. Однако было в этом всем нечто странное и… удивительное. Казалось бы, что может быть ужаснее, чем вот так, перед лицом смерти вдруг понять, что жизнь твоя гроша медного не стоит? Но когда я смотрела на королеву Поднебесья, сосредоточенно творящую заготовки заклинаний своей родной стихии, и на черноглазого колдуна, что-то чертящего на стене рядом с пентаграммой, и когда я вспоминала Кощея, самозабвенно ползающего в кухне на коленках, в поисках своей миниатюрной возлюбленной… я была счастлива. Более чем все последние годы. Как будто вернулась в детство. И это было такое восхитительное чувство, что я была готова рискнуть всем, чтобы еще раз его испытать. Когда они все здесь, рядом, когда нет вражды и когда все подчинено одной, общей цели…