Мертвый Кузьмич лежал на спине, судорожно схватив себя за грудь. Между его скрюченными пальцами должна была торчать стрела с совиным пером.
– Спасибо, дядя Егор, спаси тебя Христос, – сказал, опуская глаза. – Не позволяют мне заходить к мирским-то, ты прости Бога ради…
– Так Кузьмича точно что леший застрелил?
– Ишь ты, – удивился Влас. – А когда это я тебе имя-то называл?
– Никак, все деньги до копейки нам с Симкой отдал, а теперя жить нечем?
– А что делать с ним будешь? – сказал парень не по делу серьезно.