— Знамо дело, поссорились, — хитро усмехнулась Прасковья Ивановна. — Да так и не помирились. А почему? Верка твоя наверняка об этом знает лучше, чем ты.
— Ну… он Вовку и убил. И напялил на него костюм Деда Мороза.
— Логично, — кивнула я. — Знакомые, если милиция поинтересуется, чего доброго, проболтаются. Он мог его купить.
— Надеюсь, вопрос риторический, потому что ответа на него я не знаю. Куда тебя отвезти?
— Да вы, как видно, не в курсе? — хмыкнул дед. — Могильник у нас тут рядом.
— Нужно вызвать «Скорую», — пробормотала я.