— Берилл все время говорит, что нам нужно переехать, найти работу получше, но я ей говорю — наши предки на протяжении стольких поколений жили под этим мостом, всегда были тролли под Мостом Смерти. Это традиция.
Коэн опять попытался выпрямиться. Сухожилия на его ногах заскрипели, ноги заболели так, что и не опишешь.
— Однажды ты умрешь, — заметила лошадь. — Может, даже сегодня.
— Ты мне сказал, он тебя выгнал из племени, когда тебе было одиннадцать.
— Извините его, сэр, — добавил он, повернувшись к Коэну. — Сегодняшние дети. Ну вы понимаете.
— Пришлось, — откликнулся Коэн. — Когда ты в последний раз видела мост, под которым живет тролль? Когда я был юнцом, их были сотни. Теперь в городах больше троллей, чем в горах. Почти все толстяки — при том, что ни один не живет, как должен. И для чего же тогда все эти войны велись? А теперь… переходи через этот мост.