Утром меня разбудили голоса, доносящиеся снаружи. Спал я в большом сарае на чердаке, бок о бок с Бродягой, который наотрез отказался уходить от своих любимых радиоигрушек.
Её можно было понять, встреть я фотографию себя нынешнего неделю назад где–нибудь на просторах Интернета, ни за что не определил бы, кто на картинке изображён! Немецкий мотоциклетный плащ, измазанный грязью и кровью, из–под него выглядываю непонятные пятнистые штаны. Немецкую каску я оставил в мотоцикле, а пилотку потерял во время всех этих скачек, поэтому моя голова была украшена прямо–таки колтуном из мокрых и припорошенных уличной пылью волос. Добавим к этому трёхдневную небритость и нездоровый блеск глаз — и образ «грозы пионерских лагерей» готов.
Кроме трупов пяти, подстреленных мной, немецких солдат в кузове бог послал нам несколько комплектов шанцевого инструмента, немного взрывчатки и, самое ценное — подрывное оборудование. Свалив тела на землю, мы с Сашей собрали стволы покойных, и пошли посмотреть, что есть «вкусненького» в «круппе».
«Да, что со всеми этими немцами, делать–то будем. Думал ли ты, майор Куропаткин, что когда–нибудь попадёшь на ту, самую страшную и кровавую Великую Отечественную? В школе — да, в училище, когда разбирали на примерах операции партизан и диверсантов — да, а вот после? Нет, не помню. Узнать бы кто так пошутил, с чего нас — расслабившихся и ожиревших, перебросило сюда, в пекло»?
Попытавшись вскочить с кровати, я запутался в спальном мешке и чуть не грохнулся оземь.
- На, выпей лейтенант. А потом спать иди. Это приказ.