Григ в каком-то трансе брел через родной Третий Уровень – неузнаваемо красивый, непривычно многолюдный. Брел к ослепительно сверкающему зданию Полосы. Часовые в парадных, светящихся золотом латах, замершие, как столбы, вдоль всех дорожек, провожали его отрывистым кивком головы – честь уходящему на смерть. Еще бы: ни один Претендент не вернется оттуда Претендентом – либо Братом, либо просто не выйдет. И от каждого кивка у Грига мороз продирал по коже, а голова кружилась в предчувствии чего-то ужасного… В довершение психологического удара на парня смотрели все: кто – с завистью, кто – с уважением, кто – с тоской – ни один Брат от Маленького до Старшего не мог не остановиться и не проводить Младшего долгим, напутствующим взглядом. Все они не могли не уронить взгляда и на орден на белом жилете – Орден командира бригады, отличившегося в абордажной операции. Небывалое дело – Орден Первых на Безымянном Претенденте. Орден, который ко многому обязывал – если Претендент погибнет, позор всему «Улью».