– Так вы от него идете, он в той стороне.
– Ну и хорошо. Ты никого не замечала вокруг, у тебя был твой Илья, а остальные вроде бы вовсе не существовали. Сначала подобное кажется обидным, потом привыкаешь, а через некоторое время даже начинаешь считать вполне естественным. Когда мы перестали видеться, я вдруг понял, как мне недостает тебя. И вроде бы злился, а еще написал твой портрет. Теперь это выглядит мальчишеской выходкой. Но портрет мне нравится, хотя, конечно, это не портрет вовсе, а жалоба на жизнь бедного провинциального художника.
– Его кремировали не по вашей просьбе? – спросила я.
– А теперь ты выходишь замуж? – усмехнулся он.
Я посмотрела на фотографию на стене, не выдержала и заревела, кусая пальцы.
– Она сейчас на операции. Это надолго. Вы лучше позвоните попозже.