– Это могла быть случайность, – попробовала я себя утешить. – Каждый день кого-нибудь сбивает машина. – И тут же зло себя одернула: – Перестань, ты сама в это не веришь.
– Точно, – сказала я. – Ты нам без надобности, глупая пьяная стерва, которая выдумывает всякую чепуху.
Допустим, Илья видел мою машину, ну и что? Некто сообщил ему грязную сплетню обо мне и Андрее?.. Господи, Илья никогда бы этому не поверил, даже если бы увидел мою машину не один, а сотню раз… Он простился со мной, уехал… а дальше – тайна за семью печатями.
– Нас этот вопрос тоже интересовал, жаль, задать его было некому.
– Ничего. Знакомый художник в больнице. Кто-то ударил его ножом в живот.
– Ее слова сейчас ничего не значат, – заявил Илья. – Вбила себе в голову какую-то чепуху и будет стоять насмерть – в этом вы похожи, родные как-никак. Успокоится, начнет рассуждать здраво.