– Ничего не значит, – развеселился Яков Васильевич. – Мирон пешка, которую кто-то ловко дергает за веревочки. Думаю, он сам точно не знает кто. Так же, как все остальные.
– Ну… ты мне нравишься. Красивая женщина и все такое.
Это больше не наша квартира, это квартира Ильи. Либо мы войдем туда вместе, либо я уже никогда не переступлю порог моего бывшего дома.
– Серьезно? А причина такой немилости тебе известна?
– Как не слышать, слышал. – Интерес дядьки заметно упал. – И из газет приходили. Только чего узнавать-то? Давным-давно это было. Одни бандюги убили других, ну и… земля им пухом. Стрельба-то ого-го была, из автоматов пальнули… шесть трупов, страсть…
– Точно, – обрадовался он. – Я передам, что ты его искала, думаю, попозже он сможет к тебе заехать.