– Нет. Художника в ее доме убили. Из пистолета. А она видела, как из его квартиры мужчина вышел.
– Много, – пожала я плечами. – Жаль, ты на них ответить не сможешь.
Подскочила к своей машине, нервно зашарила в сумке в поисках ключей, потом грохнула кулаком по капоту один раз, другой, взвизгнула от боли, задев что-то острое и поранив ладонь. Кровь стекала по руке, а я не знала, что делать, стояла и пялила глаза и только через минуту сообразила замотать ладонь носовым платком.
– Ну его к черту! – Я хмыкнула, развела руками и добавила: – Мне кажется, он неплохой парень. По крайней мере, мы точно из одной команды.
– Мирон пытался донести до меня мысль, что Илье ничего не светит. Это правда?
– Ты спятил, что ли? – вроде бы растерялся мой брат.