Это действительно был Стас. Только мертвый. Высохшая вяленая плоть облегала кости. Лицо — нарисованное на том пергаменте, в который превратилось настоящее лицо, — неподвижно улыбалось. Глаза сухо поблескивали. Кто-то другой был за этими глазами.
— Только что, — сказала Брунгильда. — Я ошиблась, понимаете?
— Леопольд, это ваше заведение — что оно из себя представляет?
Теперь можно было не торопиться. Можно было куда-нибудь зайти и поесть неторопливо и по возможности недорого. Скажем, вот сюда. Эрик взял бульон с пирожком, большой кусок жареной рыбы и стакан дешевого белого вина. Это был перерасход, но хорошую идею следовало отметить. Потом он пошел в кемпинг. До кемпинга было пятнадцать минут ходьбы, если идти по переулкам, а потом через парк, или двадцать пять — если по бульвару. Торопиться Эрику было некуда и незачем, а идти переулками было скучно. Эта часть города, за парком, вообще была самая скучная. На бульваре же было многолюдно, на всех скамейках сидели, во всех павильонах торговали, в специально отведенных для этого местах сидели уличные художники и гадалки, повсюду стайками носились ребятишки — короче, шла нормальная курортная жизнь.
— Пробовала, — сказала она со странным выражением. — Больше не пытаюсь. Даже думать об этом…— Она провела рукой по лицу. — Нет.