— А у меня наоборот — как выпью, такое начинается…
— Каша с мясом, — проворчал старик. — Я понимаю — война была… Хотя — вру. Чего я там понимаю.
Он принял из рук Марины бутылку, еще раз взглянул на этикетку — на год урожая.
— Думал уже, не получается, — сказал господин Мархель.
Мишкина рука неловко распрямилась, и граната отлетела шагов на десять, костяно ударилась о пол и покатилась, рокоча.
— А! Ну да, — вспомнил господин Мархель. — Конечно. Извини, склероз…