— Жаль, что Присцилла не убила меня. Тогда все было бы не так…
Дорога пролегала меж двух округлых холмов, как ложбинка между грудей.
— Пошли, — сказал Макфрис. — Может, уйдем от этого чертового дождя. И они пошли, стараясь держаться прямо, хотя каждого из них гнула и ломала изнутри тупая, немыслимая боль.
— Сто к одному, что ты успеешь в лучшем случае помахать ей, — сказал Макфрис.
Где-то по соседству хрипло тявкала собака.
— Умер, — сказал Бейкер. — Шесть лет назад, от рака легких.