«Кутузовские? А если нет? Может, дать навскидку веером и в канаву, а оттуда гранатой угостить? Н-да… Плохое начало взаимоотношений. Хотя… Форт рядом. Кому тут еще придет в голову секреты устраивать? Крикнуть, что вижу их? Нет, не стоит. Струхнут еще да пальнут с перепугу. Ждут, когда спиной повернусь. Ну, ладно, пусть так».
– Да, темная там история какая-то, – вклинился опять извозчик. – А Пантелеймона жалко, хороший мужик был, проповеди читал так, что заслушаешься. А с Филаретовых и заснуть можно.
Коллекционер перестал скалиться, и нижняя часть лица, не скрытая капюшоном, распрощалась с привычным легкомысленным выражением. Тонкие губы сомкнулись, морщинки на сероватой коже вокруг рта разгладились, острый подбородок слегка приподнялся.
– Мне к Бурову надо. Информация для него есть.
– Ну, надо так надо, – вздохнул дед. – Пойдем, я тебе там в сенях постелил.
– Как все это… странно, – подытожил наконец Ренат Маратович, запихивая письмо во внутренний карман шерстяного пиджака. – Очень странно. – Его лицо приняло задумчивое выражение, блуждающий взгляд заскользил в неопределенном направлении и, неожиданно резко сфокусировавшись, остановился на Стасе. – А вы, значит…